Прилепин и Цой

Иногда я задаюсь вопросом: что осталось от культуры России, ее литературы, музыки? Той, далекой и недоступной, пахнущей школьными уроками красоты, которую толком не понимаешь ни в 15 ни в 25 лет. Мне кажется, что осталась правда. На русском языке очень тяжело врать. На английском, французском можно нести чушь часами и она может казаться весьма складной и органичной. Будто у самого языка где-то есть маленький карман, где он хранит мусор. Можно залезть в этот кармашек и мирно грется, пока снаружи идет война.
Так вот, осталась правда. Мне довелось читать Прилепина и слушать Цоя - будто умылся правдой. Будто в проклятой духоте взял горсть холодной воды и смыл грязь и усталость. Прилепин пишет, что Россия питается кровью ее лучших сынов. Наверное, он прав. Сколько людей, готовых сражаться за правду (пусть и за свою, особенную) полегло в 90-е гг.? Сколько таких как Цой перемолола эта жизнь, где только и можно сажать алюминиевые огурцы? Сколько уехало за границу и пишет сейчас там красивые романы на белесой бумаге? Страшно. Потому что правда.